Only Adults /Solamente adultos
Dispongo que tres días más y el fin de semana. El permiso no da más de sí. Mi padre está bien aunque me paso el día en el hospital sin nada que hacer. Ya he reconocido a L.B. Sé cual es su coche. Lleva un deportivo biplaza. Los hombres son como sus coches. Este es directamente imbécil como su coche. Solamente puedo controlar sus rutinas laborales. Estoy pegado a un hospital. Así que poco puedo saber de él. Entra y sale del parking del hospital chirriando ruedas. Como si fuera a todas partes deprisa. Quizá la velocidad sea su mejor metáfora. Subió rápido llevado por la potencia de su seguidismo político. Su partido era un coche potente en aquella época. No hay más que recordar aquella foto de Camps y Barberá recorriendo el circuito.
Ambos fueron votados de nuevo. Los votarían tantas veces como hiciera falta. La democracia está basada en una absurda teoría de los grupos que no soporta el más mínimo análisis científico. Una persona, un voto. Que gilipollez. Ni mi voto ni mi pensamiento valen lo mismo que el de la mayor parte de la gente. Yo debería tener dos votos, quizá tres. Y la gente que no ejerciera su derecho al voto debería perderlo y dejarnos tranquilos. Es más, la democracia se basa en la absurda idea de que los grupos amplios toman decisiones más sabias que los grupos reducidos o las persona individuales. Soberana estupidez. China demuestra que las decisiones concebidas por grupos reducidos y tecnocráticos pueden resultar tan útiles como las de grupos amplios. Cualquier estudiante de primero de magisterio sabe que la clase va tan lenta como el más lento de sus alumnos. Todos los grupos son así. Construimos una sociedad darwininista ejecutada por grupos solidarios. Es una contradicción. Los grupos son lentos. No hay más que ver cualquier organización de izquierda. Son lentos, farragosos y arrogantes colectivos. Cualquier grupo debe tener delimitados sus roles individuales para funcionar. La derecha siempre entendió esto. Por eso ganan. Saben de qué juega cada uno y a qué se dedica cada uno. La única fórmula posible de una lucha rebelde hoy es una suma de francotiradores que causen el terror. Devolverles el miedo que nos han traspasado. El miedo debe ser compartido. El miedo debe cambiar de bando.

No tengo mucho tiempo. El método es relevante. Las obras de arte deben tener sentido. Cada parte y su todo deben tener sentido. La muerte concebida como una obra de arte debe tener una estética. Una moraleja que alguien comprenda en algún momento. La pieza clave que desvela todo el puzzle. Con tan poco tiempo es dificil una aproximación personal.

Me producen tanta repugnancia. Los recuerdo paseándose por el bar de la facultad con sus niñas pijas. Se follaban a las tías más buenas. Mocasines, pantalón de pinzas color beige y camisa o polo dependiendo de la época. Jersey a la cintura. Pelo engominado aunque ligeramente largo y rizado. Siempre me han dado asco por usar ese uniforme. Así se viste la casta dirigente. Sus madres lo saben y los visten de niños repelentes desde pequeños. Los odio profundamente. L.B. viste así.

Croe que no me ha detectado. Seguramente no sabe que existo como tampoco sabe que existe la mujer que mató con una decisión suya. Escucho la conversación entre él y lo que parece ser por el uniforme un compañero de partido.

- ¿Pudiste hablar con German?
- Lo cogí aparte al acabar la reunión.
- Y.. te confirmó algo.
- Me dijo que te buscarían algo.
- ¿Cómo están las encuestas?
- Nos joden vivos.
- La que yo leí el otro día decía que todavía ganábamos.
- Hemos cambiado el sistema estadístico para que salgan un poco mejor. La realidad es que nos la pegamos.
- Joder ¿Del todo?
- Quizá del todo no pero podrían formar un tripartito.
- Eso significa que nos barren a todos.
- Todavía conservaremos muchos municipios y diputaciones.
- Eso es un ERE en el partido.
- Pues habrá que poner en marcha la maquinaria.
- Yo estoy hasta los huevos de este hospital. Aquí la gente se cree que tengo la máquina de hacer dinero. Quieren tener servicios europeos con impuestos africanos. No entiendo por qué les cuesta tanto entender que estamos en otra época y hay que ajustarse el cinturón. La sanidad pública es insostenible, está llena de quejicas, inmigrantes y rojos.
- Hay que elegir bien cómo nos posicionamos. El presidente está débil pero será el candidato.
- Seguiremos la estrategia de mi abuelo. Cuando el dinero republicano dejó de valer tras la guerra mi abuelo trabajaba en un banco. El banco tenía sucursales en las dos zonas así que fue intercambiando el dinero mientras la guerra iba avanzando. Ningún cliente perdió su dinero. Es una cuestión de abrir sucursales en todos los bandos.
- ¿Comemos mañana?
- Mañana no puedo, tengo partida de golf a la hora de comer que todavía hace buena temperatura.
- ¿El jueves entonces?
- El jueves


La sanidad pública es insostenible. La profecía autocumplida. Mientras creo en algo pongo todos los medios para que suceda. Sus conversaciones son de plástico. No tienen piel ni músculo. Su repugnancia es la del corcho que siempre flota. Ni siquiera miran bajo el agua. Vive tan pendiente de sí mismo que su paso por el hospital es una simple excusa para ganar dinero y mantener una posición social. No me da lástima. En el fondo nos parecemos. Ambos tenemos una sensación de vida vacía. Pero él no lo sabe. Y una vida vacía tiene menos sentido. La mía no lo tiene. Lo único que me satisface a día de hoy es ser un francotirador apostado en una ventana. Observar como se pudre su mirada arrogante ante mi. Saber que el payaso triste a veces sonríe. Golpear duro. Me produce un placer especial. Es el único momento en que mi nudo en la garganta se va y siento una paz completa. La paz del equilibrio. Durante unos pocos segundo el universo permanece quieto y en equilibrio. Mientras mi target pierde 21 gramos.